Ele olhava os movimentos rápidos da minha mão e ia absolvendo aos poucos cada exagero na volúpia de estar diante do próprio Pai. Abaixou o rosto, perdeu alguns olhares, mas ainda em tempo retomou a fala com a pouca afetividade dos homens masculinos machos. Nossa concordância é pela palavra que falta, e não nos damos conta, quase um pecado seria procurá-las. Uma certa angústia cultivada nos últimos anos tira o fôlego da conversa quando ela ousa comunicar-se pela respiração, ao não se contentar com as palavras, lapsos e seus vocábulos anasalados. Ele me admira como uma súplica, perdoa a si próprio por ser meu pai. Eu contabilizo os desvios em comum e, como de costume, perco-me entre números para não chegar aqui. Esse pai que também é meu custou-me quase uma vida inteira. Guardo com afinco o troco que restou.
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